Dans le bric-à-brac de ma mémoire

L’historien Georges Bischoff s’est prêté à l’exercice des Mémoires d’enfance, avec le brio qu’on lui connaît. Né à Guebwiller en 1950, il se souvient avoir été l’enfant le plus joli et le plus sage du monde ! Une « ego-histoire » où sa prime jeunesse en Alsace résonne avec les grandes évolutions de notre société.

Ce livre tente de rapporter des fragments de vie tels que peut les recueillir un enfant de moins de douze ans, fossilisés dans une mémoire qui s’est consolidée ou altérée depuis. Son sujet véritable, c’est une tranche de chronologie personnelle dans un petit morceau d’espace. Un pays, ou plutôt des pays dont j’ai été un atome parmi des milliers de milliers d’autres. Ces pays où l’on n’arrive jamais se trouvent de part et d’autre des Vosges et du Rhin, en France, en Europe et dans les rêves. Ce qu’on appelle l’Alsace, celle que j’aime parce qu’elle est plurielle, ce n’est pas une baronnie, un fief ou des fiefs, une souveraineté, des petits chefs. Ce n’est pas non plus mon histoire, encore moins notre histoire, unsri gschicht, qui sonne comme le slogan « A noi ! » mussolinien, de sinistre mémoire : quoi qu’on fasse, l’histoire est une fiction ; au mieux, une juxtaposition. Il faut chasser les certitudes à grands coups de points d’interrogation.